Der Tag, an dem alles stehte

Es gibt keine anderen Wesen außer dir. Aber du bist sie alle. — Huang Po

Es gab eine Zeit, da glaubte ich, das Leben käme mit einer Bedienungsanleitung. Dass es ein Handbuch, einen Leitfaden, eine Karte gäbe, der man folgen könnte, um ein Ziel namens „Glück“ zu erreichen. Ich war so ein Mensch – jemand, der plant, Listen schreibt und glaubt, mit genug Anstrengung alles erreichen zu können. Und es funktionierte, bis es einfach nicht mehr funktionierte.

Ich erinnere mich an diesen Tag mit der Präzision einer kaputten Uhr, die immer noch zweimal am Tag die exakte Zeit anzeigt. Es war ein Samstag im Frühling . Das Licht strömte durch die Fenster, in jener Qualität, die Maler „flüssiges Gold“ nennen. Ich hatte erreicht, was mich, wie ich glaubte, vollkommen machen würde: eine respektable Karriere, eine angenehme Wohnung, Beziehungen, die nach außen hin in Ordnung schienen. Und doch saß ich in diesem von Gold durchfluteten Zimmer und spürte eine so tiefe Leere, dass sie mir fast greifbar vorkam.

Es war nicht direkt eine Depression. Oder vielleicht doch – aber eine Art, für die Psychologen noch immer keinen Namen haben. Es war das Gefühl, das Leben eines anderen zu leben. Als wäre ich ein Schauspieler, der seine Rolle so gut gelernt hatte, dass er vergessen hatte, dass er Schauspieler war.

In den folgenden Monaten beging ich den Fehler, den viele machen: Ich suchte die Schuld bei anderen. Ich wechselte den Job. Ich beendete eine Beziehung, die schon vor Jahren hätte enden sollen. Ich reiste. Ich las Ratgeber, die durch positive Techniken Veränderung versprachen. All das war bis zu einem gewissen Grad hilfreich. Aber es war, als würde man einen gesprungenen Spiegel abstauben: Egal wie gründlich man ihn putzte, der Riss blieb.

Und dann, in einer besonders kreativen schlaflosen Nacht, stieß ich im Internet an einem unerwarteten Ort auf ein Video – einen buddhistischen Mönch, der über das Leiden sprach. Es war nichts Außergewöhnliches. Er war weder charismatisch noch faszinierend. Er war einfach nur ein alter Mann in safranfarbenen Gewändern, der ganz einfache Dinge auf sehr klare Weise sagte.

Er sagte so etwas wie: „Du leidest nicht, weil das Leben schlecht ist. Du leidest, weil du dir wünschst, das Leben wäre anders.“ Es klang absurd. Es schien unmöglich. Und doch erkannte etwas in mir es als Wahrheit – nicht als intellektuelle Wahrheit, sondern als eine Wahrheit, die aus einer tieferen Quelle kam, wie die Erinnerung an etwas, das man schon immer gewusst hat.

In diesem Moment begann eine Reise, die mehrere Jahre dauerte und ehrlich gesagt noch immer nicht zu Ende ist. Ich reiste nach Asien. Ich verbrachte Monate in Meditationszentren der Stille – Stille nicht nur im Hinblick auf Geräusche, sondern auf jede Form der Kommunikation. Ich las klassische buddhistische Texte, vom Pali- Kanon bis zu tibetischen Lehren. Ich studierte bei Mönchen, die fünfzig Jahre in abgelegenen Bergen verbracht hatten. Und vor allem begann ich, diese Lehren auf mein eigenes Leben anzuwenden, auf eine Weise, die sowohl alltäglich als auch radikal verändernd war.

Was ich entdeckte, war nicht das, wonach ich gesucht hatte. Ich fand kein Rezept für Glück. Ich fand keine Methode, Leid zu beseitigen. Was ich entdeckte, war weitaus revolutionärer: Ich entdeckte, dass der Weg zur Freiheit durch das Leid führt, nicht um es herum. Dass Mitgefühl wichtiger ist als Erfüllung. Dass Schweigen beredter ist als jede Rede. Und dass das erfüllteste Leben, das man führen kann, nicht eines ist, in dem alles glattläuft, sondern eines, in dem man zutiefst versteht, wie man auf das Gegebene reagiert.

Dieses Buch entstand aus dieser Reise. Es ist kein Regelwerk. Es ist kein Buch, das Ihnen vorschreibt, was Sie tun oder wie Sie leben sollen. Es ist ein Buch voller Gespräche – Gespräche mit 2.500 Jahre alten buddhistischen Lehren,