A Arquitectura do Encantamento

POEMA DE ABERTURA
O Que Acontece Quando a Luz Toca a Pele

Há um momento, antes de saberes o nome do que sentes, em que o mundo se inclina ligeiramente para o lado e tudo o que era familiar se torna estranho o suficiente para ser verdade. Não é um trovão. É mais subtil: o modo como a luz da tarde cai sobre a mesa da cozinha e de repente vês, não a mesa, mas a possibilidade da mesa. O modo como uma voz que conheces há anos pronuncia uma sílaba e, por um instante, é a primeira vez que a ouves.

Isto não é ilusão. É o contrário da ilusão. É o que resta quando as ilusões se cansam de te proteger e te deixam, nu e trémulo, diante do que sempre esteve ali.

Chamam-lhe amor, mas essa palavra é pequena demais para o que acontece. O amor é o nome que damos ao medo de perder isto. O amor é o que constróis depois, quando tentas guardar em palavras o que só existe enquanto não tentas guardar.

O verdadeiro encantamento não entra pela porta. Ele não bate. Ele simplesmente é, como a respiração que não precisas de lembrar de fazer. E quando chega, não te pergunta se estás pronto. Não te pede permissão. Toca-te na pele nua da realidade e faz-te tremer de admiração perante a improbabilidade estatística de estares aqui, agora, a sentir isto.

Não tentes compreender. Compreender é já estar a sair. Não tentes possuir. Possuir é já ter perdido. Apenas fica. Deixa que isto te aconteça como a luz acontece à parede: sem esforço, sem mérito, sem garantia de que durará.

Porque é suposto desaparecer. É suposto deixar-te só outra vez. E é exactamente por isso que é real.

O que vem fácil fica. O que é verdadeiro passa. E no espaço entre o que passa e o que fica, há uma fenda por onde entra o infinito.

Entra.

Hermínio Cerqueira