The Silenced Gospels, Volume 1

In December 1945, in a field of Upper Egypt, a peasant unearths an earthenware jar that had been sealed for sixteen hundred years. Inside, thirteen Coptic codices containing fifty-two Christian texts — among them the Gospel of Thomas, the Gospel of Philip, the Gospel of Mary, the Apocryphon of John, the Gospel of Judas: voices the Church had silenced since the fourth century. This Volume I tells the long story that flows into that morning. It begins with the plural Christianity of the early centuries, when dozens of Christian communities read dozens of Gospels. It follows the wisdom figure of Thomas as the literary doorway, together with the polyphony of the central texts — Philip, Mary, Judas, Peter, the Apocryphon of John. It traces the progressive construction of the canon: Irenaeus of Lyon, the Church Fathers, the pre-Nicene councils, Athanasius's Festal Letter of 367, the Constantinian alliance with the Empire. And it then follows the apocrypha through the long night of silence: the Middle Ages, which preserved them in iconography and devotion without naming them; the Renaissance, which reopened critical philology; the Enlightenment, which dared to ask again; the nineteenth century of patient archaeology; the twentieth century and the decisive turning point at Nag Hammadi. Twenty chapters, nine hundred pages. From early Christian plurality to modern rediscovery. The crossing of history.

Não somos livres de perguntar?
« A fé que se recusa a pensar não é fé: é hábito. »
— Adágio teológico contemporâneo
« Crede ut intelligas, intellige ut credas. »
— Agostinho de Hipona, Sermo 43

« Não foi a dúvida que fez de Tomé apóstata; foi a sua honestidade que o fez santo. »

— Voz do narrador

« A fé sem pensamento gera supersticiosos; o pensamento sem fé gera secos. »

— João Paulo II, Fides et Ratio (1998)

Não somos livres de perguntar?
« A fé que se recusa a pensar não é fé: é hábito. »
— Adágio teológico contemporâneo
« Crede ut intelligas, intellige ut credas. »
— Agostinho de Hipona, Sermo 43

« Não foi a dúvida que fez de Tomé apóstata; foi a sua honestidade que o fez santo. »

— Voz do narrador

« A fé sem pensamento gera supersticiosos; o pensamento sem fé gera secos. »

— João Paulo II, Fides et Ratio (1998)

A pergunta dos lugares humildes
Comecemos por uma pergunta tão antiga quanto a fé: é lícito perguntar?

A pergunta não é retórica, e não nos vem do escritório do filósofo nem da cátedra do teólogo. Vem dos lugares humildes onde a fé costuma morar. Vem da mesa de cozinha onde alguém, ao cair da tarde, abre a Bíblia que herdou da avó e pensa, sem dizer a ninguém, que há ali coisas que não compreende. Vem da igreja vazia onde alguém entra a meio da semana, no silêncio entre duas missas, e fica diante do crucifixo à espera de uma resposta que não vem. Vem do quarto de hospital onde alguém pergunta ao Deus que reza por que razão o filho não acordou. Vem da longa noite do crente que envelhece e não sabe se ainda crê, mas continua, por hábito ou por ternura, a benzer-se ao deitar.

É destes lugares — e não de outros — que esta obra parte. Não se escreve aqui a partir da suspeita, nem a partir da complacência. Não há, neste livro, nem o impulso polémico de quem quer demolir, nem a apologética conformista de quem quer apenas confirmar. Há, isso sim, a velha vontade humana de procurar — vontade que, no melhor da tradição cristã, sempre foi considerada irmã da fé e não sua inimiga.

A pergunta deste capítulo é simples e pesada. Temos o direito, enquanto crentes, enquanto cristãos, enquanto católicos, enquanto homens e mulheres formados por dois mil anos de tradição cristã, de interrogar a história do nosso próprio livro sagrado? De perguntar por que razão certos evangelhos foram escolhidos e outros postos de lado? De perguntar quem decidiu, em que circunstâncias, com que critérios, com que ganhos e com que perdas? Em suma: somos livres de perguntar, ou estamos obrigados, em silêncio respeitoso, a aceitar a forma final de uma decisão que foi tomada quando ainda não havia, na terra, ninguém com o nosso nome?

A resposta deste livro inteiro é uma só, e damo-la já: somos livres. Mais do que isso — somos chamados a sê-lo. A pergunta não é traição: é fidelidade na sua forma mais adulta. E o que se segue, nas páginas que vêm, é apenas a tentativa, lenta e cuidadosa, de mostrar que assim foi sempre na grande tradição cristã, mesmo quando os ventos da história sopravam noutra direcção. A pergunta é o oxigénio da fé adulta. Sem ela, a fé sufoca; com ela, respira. Não há, nas Escrituras, uma só personagem maior que não tenha perguntado. Não há, nos Padres, um só doutor que não tenha começado pelo quaestio. Não há, na história da Igreja, um só renascimento espiritual sério que não tenha começado pela ousadia de uma pergunta que outros consideravam fechada...

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